L'avvento del bianco

Candido icore serpeggia nelle vene

istillato dall'infuocato dipinto

che un terso mattino porge alla finestra;

Le lacrime sulla terra palpitano,

quelle fredde dell’albino principe,

che fugace nella quintana invernale

le sparge come fiori senza colore,

messaggeri d’un fulgido candore;

E su quel campo non giacciono pietre,

ne strade, ne prati,

ma un unico moto d’eternità,

un bianco che uniforma i difetti,

che aliena la malizia,

e ridona fanciullesca indole al nostro vivere;

Benedetto è il respiro, un gelido mattone,

sorrido al cielo e guardo gaio l’aquilone…