07,09-07-2013

Morte al pensiero,

ad ogni lume contro la tempesta,

agli ingranaggi ed i meccanismi

ancora fermi al precedente giro;

Necessito di estirpare,

le radici che profonde si dipanano

e la consapevolezza dell’immensità,

lei che tradisce ogni aspettativa,

che relega ogni sogno a semplice comparsa;

Morte alle ideologie,

ad ogni nuovo vino battezzato

sulla grande e scura prua della fatica,

ai fiori acerbi crudelmente calpestati

da piedi stanchi e gambe incerte;

Sublimo ed anniento,

nello stereotipo dell’egocentrismo incompreso,

ogni carezza nel buio, ogni silenzio nel dialogo,

e ne ricavo dolce frustrazione;

Auto escludersi dal mondo

chiudendo nella bara il cielo

e lasciare che sia la pesante terra

a sovrastarci, ad alimentarci…